Reportajes a un solitario

Alfonso Menares, autor del libro '¿Qué es la soledad? Confesiones de un apartamento' se encuentra con nosotros en el living de su casa. Nos cuenta que empezó la travesía por la soledad a raíz del golpe del 76' en el que perdió toda esperanza en la humanidad. Luego, con la caída del muro volvió a abrir un poco más sus puertas que hoy siguen en ese estado semi-cerrado, semi-abierto por una desconfianza aun por erradicar y un nuevo mundo al calor de las revueltas mundiales. Marxista por definición, nos explica que es ser un solitario, un marginado y un apartado de la sociedad en el mundo de las comunicaciones instántaneas y los espacios minimizados por las redes sociales. De paso polemiza con corrientes acerca de este fenómeno y nos deja un par de consejos sobre los solitarios y como tratar con ellos.

-Cuál es su parte favorita de ser un solitario?

-Había, creo, una parte del día que me gustaba mucho recordar. Era ese instante en el que te levantas por la mañana y tu cabeza parece una computador instalando un programa: ves el mensaje de 'espere por favor' mientras te lavas los dientes, te miras las arrugas o te arreglas un poco el pelo. Después te llegan las amistades, la familia, el mundo, la política y las ganas, a lo mejor, de un placer matutino. En el instante siguiente estás en la cocina contando con los dedos los secretos que no tenes que decir y quizás te hallas un poco conflictuado porque te olvidaste el pulover en su casa lo que puede llegar a afectar esa rutina o forma de ser. Entonces, tal vez se de una situación en que dejes de ser amable con los demás y tengas que dejar entrever un poco por la cerradura o el agujero del polarizado. Pero eso aún esta por verse.

Por lo pronto estás preparando agua para el mate y contando las monedas para llegar a la bolsita de criollos de los miércoles. Sabrá el destino si es correcto tomarse la libertad de imaginar que todo es igual a como era antes. Encima, te estas resfriando y te sentís intacto como si el huracán fuese una novedad pasajera en los archivos de tus pensamientos. Pero bueno, eso no detiene que pongas la yerba verticalmente, agregues la mandarina que estuvo secándose al sol y disfrutes de la efervescencia del aroma que solo un buen cebador puede conseguir. Y eso es un legado familiar que nadie puede quitarte o tal vez, no puedas enseñar. Un sentir ineludible que va perfecto con esa personalidad tan misteriosa como simple

Creo que despues siempre llega esa sensación.

Por lo general empieza con una caricia en la frente, sujeta el pelo hacia atrás y me hace reír. Al final, la calma

-Como llega después a verse el espectro de posibilidades?

-Mirá, no creo que pueda verse. Supongo que algo así como la mixtura entre el acabose y la verdad se vislumbra si te mirás al espejo, pero nada resulta fijo, sensato, seguro, cómodo. Siempre te preguntas que huellas dejaste o te cuidás de comer con propiedad para pasar desapercibido. Sin embargo, siempre una ocurrencia por lo bajo te pone en el centro de la escena, algo necesario que evita la intimidad, la confianza, la privacidad. Te vuelves sobre vos para evitar llegar a los otros. Los otros hacen de cuenta que no lo notan por respeto. Un 'disculpe, pero no quiero ahondar'. Pero termina siendo tan preciso como un chocolate suizo. La verdad no es que uno evite ver el espectro, es que no existe. No entra dentro del cubo y es más que difícil imaginarlo dentro por el simple hecho de que el espectro tiende a ser cóncavo. A lo mejor si fuese convexo, pero nunca nadie ha hecho algo semejante

-Hay quienes hablan de 'intentar' como el primer paso. Qué piensa ud de esto?

-Es una verdad a medias. En cierto sentido, nadie ha muerto por cambiar uno o dos parámetros de conducta, pero lo cierto en esto es que el entorno es tan fijo que todo se derrumba como una cajita de cristal en un stand endeble. Pienso que muchos hablan de cambios sin asumir la correcta responsabilidad, principalmente los psicológos que piensan que sumando los traumas más las causas y el historial de la vida uno entiende porque hay personas que prefieren un mundo restringido de espacios simétricos. Si uno fuera aún más lejos y simplista, diría que el concepto del 3metros por 3metros viene desde Sarmiento e incluso de más antes en la idiosincrasia argentina. Pero por supuesto eso sería minimizar a la sociedad que aquí es una culpable y víctima tácita. Muchos no lo dicen, y de ahí mi diferencia con los pensadores de auto ayuda, que 'el afuera' es una jungla. De hecho la canción de los Guns and Roses 'Welcome to the jungle' algo dice acerca de esto. Afuera representa un salvajismo, un mundo que por múltiples razones uno encuentra hostil. Y en ello hay desde trastornos mentales y sociales, hasta el libre albeldrío. Se engaña aquel que cree no estar enajenado cuando pasa horas y horas encerrado en un cubículo, un aula, frente a una computadora, como el tipo que decide que su vida es mejor tomando un cafe en su casa que peleandose con el viento y los transeúntes que parecen hojas por como te chocan.

-Y que considera ud que debe hacerse en cambio? Hay que buscar una solución entonces? Como se para un solitario en este mundo globalizado de hoy en día en el que la soledad parece tema de libros e intelectuales nada mas?

-Creo que la sociedad debería dejar de jugar a culpar a los demás, a decirles que lo que hacen en su espacio personal es una enfermedad o un crimen. Con esto y con muchas cosas más como la homosexualidad o la sexualidad lisa y llana. Me parece que el cambio empieza por ahí. Es imposible que la soledad se tergiverse si no existe personas provistas de paciencia que puedan empezar parametro por parametro hasta ver resultados reales. Aclaro que no habló como si fuera una enfermedad. La soledad es una necesidad que permite a uno conectarse con uno mismo, entenderse. Lo malo, es que en la sociedad en la que vivimos es imposible que este proceso primario e indispensable se vuelque hacia los demás que es el final adecuado para la introspección. Los apologistas de la Auto-ayuda (muchos, psicoanalistas negados) encierran o enfocan la cuestión demasiado sobre el individuo y le confieren a la sociedad, a la realidad, una flexibilidad que no tiene. En otras partes del mundo, como en Japón por ejemplo, el choque entre la rígidez por demás explícita de la realidad y las aspiraciones personales, ha llevado al surgimiento de una tipología urbana: el hikikomori. En virtud, es el renacimiento de los ermitaños en la naturaleza urbana de las grandes ciudades como puede ser Tokyo.

Por otro lado, cada vez es más difícil sostener este mundo propio. Si algún mal han hecho la internet y los medios es entregar en bandeja ese pequeño espacio secreto. En virtud hay cada vez menos privacidad y parece imposible poder escapar de la realidad, o refugiarse de ella. El problema, si lo aceptamos como problema, es que uno necesita tener secretos, espacios, tiempos que los otros no puedan descifrar. Pero apenas uno entra en las redes sociales la muchedumbre, la multitud, se arroja ferozmente a etiquetarnos, perseguirnos, observarnos, y conciben una idea por lo general errónea. Entonces empiezan a intentar entender que pasa con nosotros y por nosotros. Se desesperan por desgranarnos, descubrirnos y cuando lo logran (aunque nunca completamente) siguen a la persona siguiente. Ni siquiera la máscara más efectiva de la amabilidad y la afectividad son contricantes para un mundo cargado de una sensibilidad pasajera y falaz, pero profunda. Que persona solitaria no se alertaría ante un mensaje como 'me quiero matar' o 'no aguanto mas estudiar' 'tengo que salir de mi mismo' o incluso 'Hay que pudrirla ya'.

Creo que esa combinación del solitario original o acostumbrado del siglo XX que ve todo a través de si mismo y los falsos aislados de la sociedad que configuran su soledad en el espacio virtual, constituye una mezcla alto peligrosa que ha llevado a más de uno al suicidio. Y la propia y extrema sensibilidad del alejado, del diferente no puede soportar la convivencia en un mundo donde las paredes, los candados o las llaves no existen. Es imposible escapar y mi recomendación personal es abstenerse. Tal vez incluso perder todo contacto que no sea personal (cara a cara) con la realidad. Hay que volver a esa etapa donde los problemas de afuera terminan al cerrar la puerta y la comunicación era más lenta: como un llamado telefónico o una carta. 

Evidentemente es imposible disfrutar la soledad sin tomar estas precauciones.

Otra vez....Aqui....solo y reportando la ausencia que tanto nos encanta

Desde las puertas del Averno se levanta trémulamente el pensante humano que alguna vez fue y transgredió el orden natural. Se queja adolorido de su noble existencia cuadrada, sus manos de seda gastada, sus anteojos negros de carey roídos por la intemperie de los años malsanos. No sabe, que bajo el almohadón gris de terciopelos y las cortinas de verde británico, se halla un ejemplar de la vida del universo con todas las soluciones al final de la pagina. Evidentemente, la frivolidad que surgida de las líneas de ensamblaje le esta succionando lo poco de original y propio que cada vez distingue menos en el espejo.
Se amolda y se convierte en un adoquin más de los suburbios salteños que destellan transculturación y mestizaje. Se debate entre la conciencia cinéfila o los paseos por las comunidades de amigos; aquellos espacios sagrados cargados de exclusividad en forma de enunciado "Familiar". Y sueña en el sillón donde todos los puntos del universo convergen e ironizan a Borges. Se percibe bajando el aroma de los burdeles, la calle de las esperanzas disfrazadas de sexo, o el sexo concebido como parte de la esperanza. "Liberen sus espermas", gime a lo lejos una comerciante de placer hedonista, mientras su onírico navegar se torna turbio, inhóspito y recalcitrante.
¿Qué sera de ti, viejo conquistador de los arrabales del Norte? ¿Cuál es el estandarte perdido? ¿En cual de todas las contiendas laceraron el aura plateada que tanto ostentaba al borde de la frontera? ¿Por que dejaste la patria cuando te necesitaba? Tal vez la consigna se destile de sus dedos, de sus ademanes de intelectual comprometido, de exiliado. Quizás (y esto es tan probable como la salvación de la humanidad) pueda comenzar a reconstruir su vida, partiendo de ese espacio perdido, ese tiempo discontinuo y la fragmentación sensitiva que las cárceles le han dejado.
Entonces el campanario de un convento devenido en escuela anuncia la llegada del crepúsculo. Ya es tarde; son más de las siete. María debe esperar bajo el lapacho amarillo de la avenida Libertad a la altura de Independencia. Si llega tarde esta vez será el fin de los fines: el acabose real de sus grandes relatos. Si llega tarde sera de nuevo esa sensación. Ese estar parado sobre la tierra renegrida por la lluvia, aunque las huellas no se marquen en el barro, el viento lo atraviese a uno como una puerta abierta, mientras el sol no refleje sombra. Si llega tarde será la encarnación de lo inmaterial: será Dios que no tiene contacto con los mortales. La profecía se cumplirá dando pie a un arquetípo cada vez más común, más triste, más servicial. Una fila de seres que no tejen hilos en la historia se hallan ahora poblando las periferias de estos pueblos perdidos. Son los solitarios que han aprendido a jugar a las escondidas de uno y a contar a anécdotas al estruendo. Son ellos los que gritan el antiguo nombre del rayo y el trueno en las noches de verano. Y María se cansara de esperar que el llegue de nuevo, así, como el mundo lo escupió a la vida: solo. Solo con su cassette de Sui Generis y sus zapatos de charol....

10 Formas de Ti

Si te dijera (o dijese, tú eliges) que hay más de 10 formas, no lo creerías. lo evitarías como haces en algún momento del día con el deber, los amigos, la flia y nuestro amor: por lo general a los que más queremos (no digo amamos por que solo a mi me amas) son a los que más evitamos. los simplistas dirían que no buscamos ser felices, huímos de ellos, aunque lo cierto es otra cosa en ellos: 'los nenes y las nenas no están hechos para reír, gozar o amar (Por que No?). 'Idiotas' les quedaría corto, pero como sabran, las letras siempre censura (o tal vez limitan); excitan la moral social allí donde no los veo (Porque me ocultan el extraño aroma de correción y hacen daño?). Quizás sea mejor decir algo (cuando no es conveniente decir?), pero ya nos conocemos bastante y la elipsis es fácilmente comprensible. Por qué es así? Saberlo sería otro de mis delitos, una travesura más, algo minímo que a lo mejor entre sabanas podamos hablar (el sabado te parece?), discutir o censurar. Siempre es la misma palabra que nos persigue y es que el consenso, de paso, es nuestro sueño más grande: al menos desde 2000. ojala y espero que lo hagamos realidad como la locomotora, la escuela, los aviones o los domingos de tu calma (si me permites decirlo).

Los sueños son sueños y yo tengo mucho de ellos (también tengo el mismo sueño hace ya un tiempo), aqí que puede que te agotes o, incluso (lo pienso muy debilmente), mueras (pero lo pienso). pero si no los cumples caducan, o eso dicen. en tu cumple me soñe con un ramo de amapolas en tu 4D, pero no lo lleve a cabo (de que sirve decirlo ahora?). Creo que aún soy algo (algo?) cobarde y ese quererte me lleva todo el coraje que eviste dentro mío, abajo - justamente - del corazón. Dígamos, en la punta, como colgante o rasgo identitario: un tatuaje indeleble, inoperable, de muerte si le borras. Y así seguiríamos hasta las Malvinas, el Ártico y el Dalai Lama: debo dejar mi comedia frente a tí y mostrarte mi idea (aunque son varias, pero la censura de nuevo me hace doler los dedos), mis garabatos.
Las diez formas en voz hablan solas, se desprenden como el Perito Moreno, los montes en Tartagal y la conciencia. O bien son parte de ti, puzzle, dócil y frenco, taciturno, de gozo nocturno (si lo habre sentido). Están como la primera, como eres, blanca, bella, humana; lo que en ecuación digo así:

Ella es blanca,
la más bella
y aún humana

Eufemismos más, o algunos menos, pero el sentido queda: en esa esencia que desgusta Marx como catador del Idealismo, de su abuelo Hegel. Es esta la forma básica, apología de poetas y esquizofrenias sueltas: no por algo el verso fue preimero en lo literario, o sea, a saber (como dirías) más simple. Y de esto simple llega lo complejo, que es muchas veces lo opuesto, pero en clave de cierto:

Te odio pero te quiero
y te veo aunque te evite
¿Acaso no lo notas?

Aunque sea una pulgada más sutil, puede malinterpretarse y esto porque lo que resalta siempre es lo negado, lo negro. En los cuadros (aunque te habrás dado cuenta), el negro solo va de sombra, pero es su fuerza de contraste y diferencia lo que lo hace evidente (contenedor) y ubica la mirada en lo más claro, lo más tenue. Tendemos a pensar que las pinturas encuadran un secreto, una pequeña luz lista a ser percibida, cuando en realidad, lo que se busca es hacer notar, evidenciar. Que más evidente que el negro, digo yo, si es él, el que confiere las formas, las figuras, los contornos, las caras. El es la suma de todos esos aguados que está allí y se tildan de colores: demarcan como oleos o acuarelas. 'Necios' pienso y siento yo ahora que son las diez y la galería descansa. No descansa el monstruo que mañana se encendera y dara vida a la nada, ignorando el negro. Por eso el negro es como Dios, esta ahí pero todos cuestionana si existe o, incluso, cuestionan el cuestionarse su ser, su estar y su delinear. Pero también puede ser una convención social y así yo he gastado valiosas palabras (hablo por hablar, aunque también amo por amar). (Perdón).
Aparte, el amor ¿no es un lindo tema para gastarse produciendo discursos? Creo o imagino que desde milenios, el amor nos ha centrado, exprimido (al menos a sujetos como yo) y ha transformado el surso de la historia (o quizás no), dando nuevas luces (o velos), mostrando los caminos (para perdernos), jugando una apuesta al destino (y perdiendo). Empero las personas que cruzo en la vía pública miran en mí (o esperan ver) al sujeto inevitable que de un golpe a sus existencias, un electroshock (electroyo) salvador (por que el amor salva de uno mismo). Esperan esperanzados la esperanza de que la los esperes esperanzado, les hables con esperanza, los mires esperando que te esperen con esa esperanza de los ojos deseperados, desesperanzados, muertos. Y aún con el elogio brillante, la casualidad a veces tan casual, el roce tácito, la indirecta con dirección cierta y los ojos de fuego, ellos no lo harán: no dejarán los miedos que bien conocen (alias 'prejuicios') para lanzarse a la vida y (por que no?) la felicidad, la alegria de estar juntos (cliche para todos los gustos!!!!!!!!!) ¿Para que piden imposibles si no lo acogen en el seno de sus utopías silvestres, comodas como una almohada de terciopelo o lencería de seda? Si no amamos es porque no queremos, no lo sentimos, no lo buscamos. El amor es algo de uno para con el otro, un callejón de una sola vía. Dicen (te acuerdas?) no amar si no son amados. Si amas de verdad, lo haces aún en la adversidad (si existe). Lo pero que podría suceder (si sucede) es una transmutacón a la molestia. Ahora (me siento Moises y sus tablilla...je), si te odia, serás un obsesivo u obsesiva, cosa sumamente reprochable desde Saturno hasta Andromeda.
Igual (como suelo decirte) no se lo que es el amor y creo que no soy el único, pero mi soledad, obviamente, lo hace mucho más evidente. Si tienes un caracú al lado, a tu costado inmediato, es muy poco probable que haya un segundo plano en tu visión. En todo caso, el borroso siempre he sido yo en tus ojitos cafe.
En consecuencia, las formas me delatan, te muestran al vulnerable ( yo diría tierno, tu hartante) habitante que te has cruzado en febrero del 2007. Creo que mi tiempo se detuvo o solo fue mi alma enceguida en vos, embebida, pero por demás inutil (en demasía, a lo viejo) Luego, cuando caí en la razón de amarte (palabra maldita y con vueltas) me dí cuenta que no conocía como hubiese querido (o como imaginaba y publicaba a los vientos) Así agarre rasgos de tí, a saber (....je), inéditos

Dulce reina de fondo;
sonriente interminable,
que me guardas,
de todo oscuro;
tu vacío y materia negra

Aquí la explicación es algo (un toque) más difícil. Asi hablaban los medievales, aspecto por demás importante en materia de expresión. principalmente porque la producción se alojaba en su cabeza indecisa y dependiente: 'hueca' en un sentido (censura vete a ningún lado!!!!!!!!!!). Por eso, para superarlos y darles un toque mas real (aunque no antropomorfo) llegaron los relatos comparativos

Suave como la brisa
Dura como la roca
Perfecta Perla
Toda nacarada
y de plata

O también los relatos (prosaicos a lo Badeulaire, poeta querido del agonizante siglo 20 y sus coetaneos, o sea, nosotros, que nombramos al porbre Charles como maldito, excluído del Edén, marcado por la Inquisición intelectual de tiempos oscuros y de materialidad emergente)

Entra desnuda a la casa. Deja su temor, su cordura en clave pudor. Aventura al cuarto de su sombra, su otra cara, cuyo invertido, nacido de otra roca y, de alguna manera, con su misma esencia, alma, aura exanime y pura que irradia maternidad, Amor, querellas y un beso de bienvenida a la luz

Castigado el ladró de "Las Flores del Mal" nos avocamos con dedicación hacia el precipicio ese de la forma number six que nos relata alguna de sus forma más conocidas en el juego del espacio, las palabras y el resto de los sentidos presentes corporalmente (aunque la vista me falla por ahí)

La lucha interminable por tu amor
acaba mi dulzura y fuerza
Siento mis metas transgredirse,
oprimiendo el pecho blanco,
grabado, pero liso;
aún sin daño externo

Pero también ( y llevado al extremo) esta el recuerdo de la pseudovanguardias (por que la vanguardia llega hasta el final del cambio perceptivo y no se hace cachorro del personaje regodete que compra los cuadros, malsanos para él, pero queridos por su esposa, aceptado por sus hijos, reprochado en la paternidad inclusiva y recomendado en los amigotes que poco tienen de pequeños)
llamas a la puerta

tan perfecta como queda

pequeña de 1'70

magnanima con los enemigos

de tu rey, tu amigo y sosten

o fiera gargola de tus dias

q te acompañara

sin duda

sin muerte inerte

y aun visto como vivo

como figura de procer

esa ilustre columna

Me dirás que no es nuevo, pero lo existente, como el engaño, nunca se ve como nuevo (aunque lo sea, lo diga o lo quiera). Preguntate si no te resulta nuevo cada porque diario, cada periodico atrapado en lo cotidiano (como el Día a Día...je) y siempre ese porque se ha deformado, ha cambiado, es inestabel. Así también el espiritú se deforma y se divide (se refracata en todo caso). Se descontruye en el verso libre como instantanea malograda del haiku

Flaca de inexistencia
Dulce melodía de Hadas
Colectivo de Apariencias
Ricura y profeta
En el abril de Mayo
aquel 25 mortal

Es verdad y esta conectada, pero así son las cosas. Tu recuerdo conecta mis ideas, mis tramas. Eres, de alguna manera, una red de impresiones fuerte en mi mente atormentada (Dirás que soy colgado y lo acepto). Por ello me acostumbro a verte relacionalmente (a lo Bordieu, buen tipo, un poco necio) a derivar de ti mis ideas y asi llegue a la derivativa (aquí el juego, aquí la falta de esperiencia y de un tema)

Combinación preciosa de atuendos
y atuendos que te esconden
Escondida de mi me hablas
Hablarte es un sueño
ya que sueño con tenerte sola
aunque solo eres sin mi

Alcanzada la raíz cuadrada de un ocho y un uno, podemos tratar de evitar la gravedad literaria que son los estilos (atrayendonos con su masa como órbitas ausentes a su alrededor) y plantear la décima de este tratado enamorado (que habrás adivinado), atrapado (espero que lo hagas), alucinado (creo que lo has hecho), marcado (dime que lo sabes), anonadado (quieres saberlo?), encerrado en ello (bueno, si quieres, te lo puedo decir) y desolado (pero en presencia). La décima es simple, esperada, nada sorprendente y deductible. Sin duda hay más de diez pero la cifra es seductora y mi mano floja (la birome además, tiene lo barato indirectamente proporcional a la comodidad, y añado, CARCEL A LA BIC!!!!!!!!!!!!!!!!!). Lo dire, entonces, y se trata de combinarlos, de mezclar nueve retazos de ti y hacerte completa (o jugar hasta lograrlo)

Y sip....la soledad

Como siempre pienso, he estado solo. Estoy solo. En este mundo infinito, en este espacio alucinante y perdido. Este corazón de pecados que llega hoy totalmente roto de tanto amar. De tanto amar la vida, los buenos momentos, los excelentes temas, las borracheras y sepa Buda que mas. Esto es la soledad, ese espacio innumerable en el que se pierden las anécdotas del tiempo y las noches de fogata. En fin es aquí donde yo vivo. Desde este lugar he nacido, me he hecho hombre y llegado a morir. Pero, aun estoy aquí. El lugar que mas aprecio. La soledad. Solo. Yo. Nadie mas. No mas.

Cuando la suerte te acompaña

"En esta epoca en la que la gente se mira la punta de los pies, antes de liberar la angustia que le provoca, el rebelar quienes son en realidad, me atrvo a invitarles a unirse a mi cruzada en contra del ataque social y global contra los libros y la educación. Compartiendo podremos lograr evitar que se logre la conversion en estupidos, de quienes pueden encontrar la cura del Sida. Ayúdenme. Por favor"

Gracias.

El solitario

"En los momentos más difíciles de mi vida, la escritura ha sido la forma de distenderme. Por eso es que hoy les presento este espacio, donde podrán admirar y juzgar mis producciones literarias".